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Ca fait longtemps que je n’ai pas parlé de mes lectures, alors rattrapons les pages perdues! Rien d’excitant, au contraire, beaucoup de déceptions, à commencer par le dernier livre de Amélie Nothomb, Le fait du Prince.

Mot de l’éditeur:

Baptiste Bordave voit mourir sur le seuil de sa porte un inconnu dont il décide de prendre l’identité.
Même âge, même aspect physique, mais le mort est riche, possède Jaguar, villa de luxe, épouse blonde et superbe… Devenu Olaf Sildur sans état d’âme, Baptiste espère couler des jours heureux à boire du champagne avec la veuve qui admet sa présence avec un naturel confondant.
Un conte moral (ou amoral, selon la lecture qu’on en fait) qu’il faut appréhender comme une sorte de fantasme universel, un conte de fées pour grandes personnes puisque le héros, de banal et commun, devient une sorte de maître du monde, de maître de son monde (richesse, ivresse, beauté…).

Maintenant, ce que j’en dis: on s’ennuie du début à la fin, il ne se passe rien à part un type qui boit du champagne en peignoir. C’est creux, futile, amorphe, immobile, pointless comme dirait l’américain.

Bref, grosse déception , moi qui ai lu tous ses livres. Il me semble qu’elle tombe dans la facilité avec ce bouquin, genre « héhé je n’ai plus rien à prouver ». Raté.

Je salue par contre la couverture, qui pour une fois est jolie. Normal elle est signée Pierre & Gilles, mes peintres préférés.

On poursuit, un soir en trainant au Virgin, en panne d’inspiration, je repars avec Le Dahlia Noir, de James Ellroy.

Le 15 janvier 1947, dans un terrain vague de Los Angeles, est découvert le corps nu et mutilé, sectionné en deux au niveau de la taille, d’une jeune fille de vingt-deux ans : Betty Short, surnommée « le Dahlia Noir », par un reporter, à cause de son penchant à se vêtir totalement en noir. Le meurtre est resté l’une des énigmes les plus célèbres des annales du crime en Amérique.

Bon, j’ai un gros penchant pour les histoires sombres, glauques, tordues, et bien sanguinolantes. Je m’attendais donc à trouver mon bonheur dans ce bouquin. Re-raté. C’est viellot, je n’aime pas du tout l’écriture, beaucoup trop de longueurs et rien de croustillant pour mon âme de zombie lover. Damned!

Allez, on ne désespère pas, je m’en vais choper un Bret Easton Ellis, l’auteur génial du trashissime American Psycho ne peut pas me décevoir! J’achète ses deux premiers romans, écrits à l’âge de 20 ans.

Le premier, Moins que Zéro:

Moins que zéro n’a rien d’un manifeste. C’est un roman de Los Angeles, ville dure, ville sans âme.  » On peut disparaître ici sans même s’en apercevoir « , écrit Bret Easton Ellis. L’auteur (qui a seulement vingt ans) ne cherche d’ailleurs pas à nous dire autre chose que ce vide, ce sentiment d’une existence privée de sens. Pour autant, son récit ne tourne pas en rond. Il y a, au contraire, chez Bret Easton Ellis une extraordinaire puissance de la narration. Il nous ébranle ce petit jeune homme. Ses références, il ne faut pas aller les chercher en littérature mais plutôt du côté du rock, ce reflet clinquant de notre époque. A l’image de cette musique, Ellis est spontané, violent et son expression dépouillée. Le roman des années est né. Ouf ! il était temps.

Si on aime l’écriture immature, décousue, sans queue ni tête, c’est tant mieux. Pour les autres: encore raté!

Pffffff c’est chiiiiiant! ça ne rime à rien, et j’ai bien l’impression que son acolyte, Les Lois de l’attraction est dans le même genre, même si je n’ai lu que 30 pages…